Estoy Enamorado - Donato y Estéfano

La Brisa Herida

LA BRISA HERIDA: 

Aún lo recuerdo, 

sí, aún...

El paisaje vestía de azul

y las olas blancas,

un verde entristecido de montañas

y con murallas ahora libres,

la tarde desplazó para siempre

el tiempo armonioso de la vida

y durmió muchos sueños,

ahora vivos de nuevo,

en otros sueños con vida y luz eterna,

la herida castellana estaba lejos,

distante pero cercana,

la brisa castellana

estaba ausente en esa playa

de violines tristes

y amapolas sin batalla.

Tarde de Otoño

TARDE DE OTOÑO: 

Las Diosas de las tardes solitarias
pululan entre humo gris y verde,
rozan la agonía de seres extraños
que mecen el viento
y sonríen con labios de trapo,
seres que suspiran con almas cansadas,
intentando descifrar el silencio
y rompen matices de nostalgias amarillas
de otoños pasados,
de hojas que nunca se llevó el viento,
que se quedaron en nuestros brazos
para acunarlas con lágrimas,
una lluvia de agua vacía,
reposa y descansa en mi ventana,
curando las heridas otoñales del pasado,
y mi mirada dibuja en el cielo una rosa
que nuevos otoños no podrán nunca marchitar.

Los Secretos - Pero A Tu Lado (Acústico)

Verso Imborrable

 

VERSO IMBORRABLE: 

Voy acumulando versos
y despojándome de ellos,
voy acumulando huellas
y despojándome de ellas,
pero hay un verso imborrable que marca una huella
donde nacen flores que nunca se marchitan,
porque su perfume se marca en mi piel y en mi alma,
porque su perfume
es un aroma incrustado
en lo más hondo de mi corazón
y  lo hago mar eterno.

Vivencia inefable

que atraviesa lo más bello;

Tú  y tu sonrisa
mirando conmigo el horizonte,
sintiendo conmigo
la música de la vida,
comprendida e incomprendida,
sintiendo conmigo
la brisa como una caricia eterna
que nuestras manos atrapan
para modelarla y guardarla
en nuestro escondite del tiempo.

Gris Recuerdo

 

GRIS RECUERDO: 

No sé si caminaba en la noche
o  la noche caminaba en mí,
si las palabras me buscaban
o  yo buscaba las palabras…

Y ahora,

estas manos que son mías,
no sé si son las que escriben
o  son las cansadas
de desdibujar
la silueta de un sueño,
robándole al silencio,
los pétalos negros del recuerdo,
de vaciar la luna primaveral
de alegres versos,
y llenarla de heridas lágrimas de hielo.